Words don’t come easily

 (And you can say baby, baby can I hold you toniiiiight – isto foi só para ficarem com a música na cabeça como eu)

Querida Horta,

A Batata tem 25 anos. (um momento de silêncio para nos recompormos desta informação. GIFs psicadélicos a serem inseridos)

Ora, vamos lembrar-nos que este blog começou precisamente no auge da minha adolescência, aí pelos meus 16 anos... o que quer dizer que já lá vão quase dez anos e que cresci muito pouco nos entretantos (ainda tenho um blog, tsipo). Mas incrível mesmo é olhar para trás para aquela criaturinha que só dizia disparates e ter de lhe colocar a mão no ombro e dizer com um ar muito sério “miga, querida, lamento, mas quando tiveres 25 anos vais estar mais perdida e com menos certezas da vida do que agora. Mas, ó, não te preocupes, diz-se por aí que os 40 são os novos 20! Convence só os teus ovários e aparelho reprodutor disso, e tudo fica espectacular, ok?” *inserir sorriso amarelo*

Anyway, fora a falta de estabilidade financeira que faz da minha conta bancária uma montanha russa que só desce (mas essa é sempre a parte engraçada em que a força g nos dá o friozinho na barriga, right?), acho que até somos uma geração afortunada. De certa forma, temos mais oportunidades de explorar o que realmente gostamos de fazer, e no meu caso, a minha falta de estabilidade deve-se a isso mesmo – a querer fazer algo por que me apaixone todos os dias, mesmo naqueles dias em que o trabalho tem mau hálito matinal, mas a gente ama na mesma. E eu até gosto de não saber o dia de amanhã, dá-me uma maior sensação de liberdade, de certa forma.

Na verdade, na verdade, o que incomoda este ser sagitariano tubercular é ser um eterno insatisfeito (mas da pior espécie, não há pachorra). Existem demasiados Eu’s por aqui a borbulhar e, aos vinte e cinco, parece que tenho de escolher um só. No fundo, sou uma espécie de Marco Paulo da vida, que tem dois amores, mas que de facto tem apenas muitos bichos carpinteiros. Isto de querer estar sempre a correr e fazer coisas diferentes é o que me move e ultimamente estou a tentar demasiado a ser uma pessoa focada, o que me deixa levemente ansiosa.

Mas agora, deixemo-nos de queixumes existenciais, e vamos ao busílis da questão – ao que realmente me preocupa e que quero mesmo, mesmo partilhar.

Horta,

Sinto que estou a perder capacidades comunicativas/cognitivas/léxicas.

Já não bastava estar uma papinha de bebé no que toca a querer sair de casa depois de uma certa hora (eu quero é sopas e descanso, que é como quem diz sofazinho e netflix), sinto que estou cada vez mais com um discurso Neandertal.

Ora vejamos o que me aconteceu no outro dia:

Estava eu na demanda de acordar os neurónios com um cafezito, quando me dirijo ao balcão, e digo ao bartender (eu sou chique):

- Bom dia (eu sou assim simpática, digo bom dia), queria um café (sim, ainda quero)... – e foi aqui que fiquei em loading infinito.

Ora, eu sou uma pessoa que quando vai ao café gosta realmente de beber qualquer coisa que se veja. Ali umas gotinhas no fundo da chávena não é comigo, pelo que peço sempre para encherem. Não é preciso grandes banheiras porque não tenciono andar com barbatanas atrás de cada vez que entro no café, mas algo que me faça valer os 0,50€. Então, o que devia ter pedido ao senhor era “um café cheio”. Vejamos o que na realidade sucedeu:

- Queria um café... *lembra-te da palavra* - o senhor olhava para mim inquiridor, e eu olhava de volta com ar de parva, sem conseguir soltar a língua. Por fim sai um: - c...c...c...c...c...curto. (sim, escrevi bem. Curto. Com direito a gaguez e tudo.)

Ele olha para mim com um ar estranho e pergunta: “Curto?”

Confesso que fiquei aliviada por ele ter perguntado de volta porque caso contrário não me iria desdizer, e levava com o café de conta-gotas. Mas o que é que eu respondi?

- Não! – no entanto, continuava sem me lembrar da palavra. Então, fiz o inevitável. Separei o indicador do polegar, como se estivesse a agarrar num Danoninho e disse: - C...comprido.

- Comprido. Certo. Ora, então sai um café comprido!

Devo ter suspirado de alívio. Se calhar, isto não tinha sido assim tão estranho. E se calhar há mais pessoas que chamam café comprido ao café cheio. 

É então que chega o meu café.

O senhor do balcão, muito espirituoso por sinal, empilhou duas chávenas de café e disse:

- Ora aqui tem o seu café comprido. 

* Ah. Ah. Ah* - isto sou eu a rir-me com tremenda falta de entusiasmo, caso não tenha sido perceptível.

Obrigada, amigo. Obrigada por me relembrar do meu momento senil. Obrigada por ter sublinhado a minha falta de destreza mental. Isto de se ter 25 anos está a dar cabo de mim. Numa outra ocasião falo-vos das minhas dores das articulações dos pés. Pode ser que, até lá, tenha ido comprar umas palmilhas ortopédicas e que tenha pedido ao senhor da parafarmácia que na verdade queria mesmo era umas palmilhas higiénicas, ou umas panelas ortopédicas.

Quem sabe? Sinto que cada dia me torno mais loucamente imprevisível. Ainda no outro dia, a minha mãe foi dar com roupa interior minha dentro do caixote do lixo, e com lixo no cesto da roupa suja. Sinto-me a caminhar a passos largos para a senilidade, e que não há volta a dar. Memofante desta vida, ajuda-me a ser normal...mente sã, que ser normal, normal é muito chato e não dá para mim. (Quem é que quer ser perpendicular? - piadinha do nerd)

Batatinhas!